La voix renouvela son communiqué.

Mósa s'apprêtait à obéir à l'injonction lorsque l'atmosphère se mit à bruisser d'électricité statique. Le jeune Indien s'arrêta net et leva la tête. Rapides, de gros nuages gris s'accumulaient entre les tours, des éclairs illuminant déjà leur masse sombre.

Mósa se retourna. À cinq mètres de lui, les jambes écartées, les poings sur les hanches et le regard mauvais se tenaient les trois voyous qui l'avaient agressé la veille. Un peu à l'écart, la mine tourmentée, Wòsa se dandinait d'une jambe sur l'autre.

Le ciel était très bas à présent, noyant le parc sous un épais voile noir.

Bon sang ! Je n'avais donc pas rêvé, pensa Mósa, j'étais bien suivi !
Une bourrasque se leva subitement. Les branches des arbres se lamentèrent sous l'assaut des rafales, de plus en plus violentes. Une grosse goutte, une deuxième, puis des dizaines vinrent s'écraser lourdement sur le sol élastique, rebondissant comme des billes. Un éclair laboura les nuages, embrasant la lueur venimeuse qui brillait dans les yeux de Silt. Le chef de la bande éclata de rire. C'était un rire à peine audible dans le vacarme infernal que provoquaient les éléments déchaînés, mais le rictus mauvais sur ses lèvres en disait long sur ses intentions.
D'un pas assuré, il se rapprocha de Mósa. Instinctivement, ce dernier recula, mais quelqu'un le projeta en avant, presque dans les bras du voyou. Bien trop occupé à surveiller Silt, le jeune Indien n'avait pas vu Frank et Rob le contourner en douce.
La pluie tombait dru maintenant, détrempant les habits des adolescents qui n'en avaient cure. Gorgée d'eau, l'allée prenait l'allure d'un torrent miniature. L'hilarité de Silt résonnait toujours aux oreilles de Mósa, qui commençait à sentir la peur serpenter dans ses veines.
Brusquement, Frank et Rob lui bloquèrent les bras dans le dos. Silt approcha sa bouche de l'oreille de Mósa.

D'une rapide contorsion, Mósa se dégagea de l'étreinte de ses agresseurs. En position de combat, souple sur ses jambes, les bras ballants, tous les sens aux aguets, il attendait l'assaut. À trois contre un, la lutte s'annonçait plus qu'inégale malgré les qualités physiques que le jeune Indien avait développées en pratiquant la chasse. Il lança un regard désespéré vers son frère. Wòsa semblait figé. Ses membres tremblaient et ses vêtements mouillés collaient à son corps, soulignant sa maigreur. De toute évidence, il ne lui viendrait pas en aide. Pourquoi, Wòsa ? lança l'Indien en une question muette.
Silt sortit un cran d'arrêt de sa poche. La lame jaillit dans un claquement sec.

Il se précipita sur son adversaire, fendant l'air de son couteau. Mósa ne réussit à l'esquiver qu'en partie : la lame lui entailla profondément le bras. Les deux combattants se faisaient à nouveau face. La pluie se mêlait au sang qui dégoulinait de la blessure de l'Indien. Celui-ci avait l'impression de se trouver devant un animal sauvage, mais il aurait préféré être face au puma que Nai'uchi avait tué !
Vif, Silt bondit sur Mósa. Ce dernier agrippa le poignet armé, le tordit pour obliger le voyou à lâcher son couteau puis, de toutes ses forces, plaqua le chef de la bande contre un arbre. De son autre main refermée comme une serre, il le saisit à la gorge.

Il força un peu plus sur la gorge du jeune homme pour lui relever le menton. Dans le regard de Silt ne perçait que de la haine. Aucun sentiment de culpabilité. Aucun regret. Rien. Un bloc de glace.